Im Auge - Blog von Fredy Wettstein

Blog-Nr. 502 Will er einfach nicht? Will er gar ewig bleiben? Will er zeigen, wie schön er ist? Will er, dass wir noch wochenlang  am See sitzen bleiben? Will er, dass wir noch im Januar glauben, dass es Juli ist? Will er, dass die Vögel nicht  gegen Süden fliegen? Will er, dass nicht die Fischreiher das Floss besetzen, sondern wir? Will er, dass wir abends um zehn noch  ein weiteres Glas Negroni bestellen?  Und keinen heissen Tee? Will er, dass wir das 1000. Foto vom Sonnenuntergang machen? Will er, dass die rote Vespa noch mehr Kilometer auf dem Tacho hat? Will er, dass die Winterpneus  v om Auto überwintern? Will er, dass Fernando in der Badi Kusen  nicht zurück nach Mallorca kann? Will er, dass Javier in Cas Concos  auf uns warten muss? Will er, dass der Rosé  nochmals ausverkauft ist? Will er, dass wir nie mehr frieren? Will er, dass wir nicht mehr wissen,  was ein Pullover ist? Will er, dass wir nie mehr Socken tragen? Will er, dass wir...

Blog-Nr. 501 Ich kann keine Noten lesen, offenbar kann das auch Ronnie Wood nicht. Doch von ihm später. Ich spielte nie ein Instrument, kann nicht singen, mein rhythmisches Gefühl ist mässig, ich tanze gerne, aber wenig stilvoll, bin eigentlich unmusikalisch. Aber bei Musik schwebe ich, im Kopf, im ganzen Körper. Dann werde ich leicht, manchmal auch melancholisch, nachdenklich. Ich bewege mich in eine andere Welt, vergesse die reale, lasse mich verführen. Wie von einem zarten Regen in einer lauen Sommernacht. Ich liebe Fussball. Gehe in ein Stadion und warte auf den Moment, den besonderen Moment. Ich weiss nie, was kommt. Vielleicht gibt es einige davon, vielleicht nur einen einzigen, manchmal kommt gar keiner. Dann frage ich mich, weshalb bist du überhaupt ins Stadion gegangen? Bei Musik ist es anders. Nicht vom ersten Ton und Takt oder Wort an. Anfangs bin ich vielleicht noch abgelenkt, durch sorgende Gedanken, durch Menschen neben mir, mit negativen Nachrichten. Aber dann beginnt d...

Blog-Nr. 500 Es ist der 500. Blog (wenigstens offiziell). Und so dachte ich, ein Jubiläumstext sollte etwas Besonderes sein. Es kam aber anders heraus, wie so oft, weil plötzlich eine andere Idee im Kopf ist, meistens der erste Satz nicht weiss, wie der zweite lautet, und schon gar nicht, wohin er führt, irgendwann zum letzten Satz. Ich verbrachte viele Stunden mit ChatGPT – mit ihm, mit ihr, mit dem –, nicht wegen eines Textes, aber wegen eines möglichen Bildes zu einem Text von mir, zum Blog mit der Nummer 497 Link  vor drei Wochen, es war ein Gedicht. Sie, er, es, die Maschine schickte mir einen Vorschlag, innert Sekunden ein schönes Bild. Die Weggabelung im Nebel mit einem Menschen passe wunderbar zum Gedicht, las ich und fand es auch. Ein sehr schönes melancholisches Foto. Und die Maschine schlug vor, man könnte daraus doch eine Karte machen, mit dem Bild vorne, dem Gedicht auf der Rückseite. So begann unsere lange Geschichte. Sie ist immer freundlich, findet grundsätzlich a...

Blog-Nr. ??* Der Himmel über München um acht Uhr an diesem Sonntagabend ist noch hell, die Sonne aber war untergegangen, als Nick Cave , in einem dunkelblauen, edlen dreiteiligen Anzug, das Hemd weit offen, auf der Bühne am Königsplatz steht. Was heisst: steht? «Get Ready for Love» ruft er uns und singt nun, wir und er sind bereit für die Liebe und für all die Gefühle, die zu ihr gehören, die schönen und die schmerzvollen. Bereit sein dafür, das ist so wichtig in diesen Zeiten. Jedes Konzert in diesem Sommer quer durch Europa beginnt mit diesem Song. München ist sein 30. Und eben: er steht nicht, er singt, schreit, fleht, klagt, flüstert, keucht, beschwört, schmeichelt, er ist düster und melancholisch, aber auch wieder hoffnungsvoll, immer charismatisch. Und er rennt umher, stampft, tanzt, manchmal wie ein gehetztes Raubtier hinter Gitter, ein Irrwisch, finster zwischendurch sein Blick, stechend die Augen, aber dann wieder ganz liebevoll, versöhnt, man glaubt, einmal gar Tränen zu se...

Blog-Nr. ?* Früher, immer auf den Medienplätzen oder sonst irgendwo auf einem Sitz der Westtribüne, die Südkurve im Letzigrund weit weg, zwar hörbar, aber meistens von den Gesängen wenig zu verstehen, oft beeindruckt (von den Choreo-Ideen), manchmal aber auch genervt vom Rauch, der allen die Sicht auf den Platz nahm oder den lauten Böllern und Leuchtpetarden. Und damals als Kind, noch viel früher, da durften wir noch direkt auf dem Boden hinter dem einen Tor sitzen, und stolz war ich, als Küsnachter hinter Karli Grob, dem Küsnachter im Tor des FCZ. Ich habe in einem alten Fotoalbum ein Bild gefunden, ein Dokument, wie ich damals schrieb. Es war auch gegen Basel. Aber jetzt mitten drin in der Südkurve, zum ersten Mal, nicht ganz zwar, an einem Ende, eine Glaswand trennt gleich neben mir zum Sektor C, doch ich bin einer aus der Kurve; der Sohn der Enkel und Freunde daneben, Simon, er schaut die Spiele immer hier, hat mich eingeladen. Und zwei Stunden miterlebt. Wie sie singen, immer nur...

Blog-Nr. 499/b Dasitzen, blaue Trams fahren vorbei, noch draussen, weil seit gefühlt Silvester jeden Tag Sommer ist, froh darum, dass sich die Sonne noch hinter dem Haus versteckt, denn es ist morgens um zehn schon warm, immer noch warm, irgendwann, vielleicht ja schon bald, kommt der Herbst und dann der Winter, und wir sitzen alle wieder drinnen und denken, es sind nicht Tage oder Wochen, nein: Monate bis dieses südliche Lebensgefühl wieder aufkommt und man glaubt, man sitze nicht am Kreuzplatz in Zürich, sondern auf irgendeiner Piazza in Rom oder Palermo, beim Espresso, später Aperitivo. Und eben: Wir lesen – nicht alle, einige sitzen auch vor ihrem Laptop oder tippen in ihre kleinen Geräte irgendwelche Nachrichten, vielleicht liebe oder andere – man glaubt es ihrem Gesichtsausdruck ablesen zu können. Vielleicht shoppen sie auch oder lesen Börsenkurse. Aber viele tun es. Sie lesen. Zeitungen. Es hat davon einige, sie hängen an einem Ständer beim Eingang zum Lokal mit dem schönen Name...

Blog-Nr. 499 Manchmal, und manchmal ist ja oft, ist eigentlich immer in diesem verschwenderischen Sommer mit den stets gleichen Tagen, Abenden und lauen Nächten, dem Himmel, der fast immer nur eine Farbe kennt, und der Sonne, die verschwindet und wiederkehrt, immer dieselbe, nur der Mond nimmt zu und ab, und doch denkt man manchmal, vielleicht sogar fast immer: Es gibt Augenblicke, da möchte man, dass das Auge den Anblick gar nicht mehr loslässt, ihn einfriert, festhält. Vielleicht, weil man selbst im Herbst des Lebens steht, will man, dass der Sommer ewig bleibt. Das flirrende Licht erinnert an Bilder von Claude Monet, den Maler des Lichts und des flüchtigen Augenblicks: Menschen auf Stühlen im Sand am Meer oder in einem Klappstuhl am Fluss, «L’été» , die Frau im Kornfeld, neben ihr ein Sonnenschirm, Boote im Wasser, und natürlich seine Seerosen – Blau und Gelb, ganz Sommer. Monet malte mit zarten Pinselstrichen Momente im Wandel und immer in der Natur, aber wir wollen, dass es bleibt...