Im Auge - Blog von Fredy Wettstein

Blog-Nr. 494 Die Fussball-WM ist seit Tagen zu Ende, zum Glück mit diesem Ende und nicht dem anderen Weltmeister. Im Netz ist sie aber noch nicht vorbei, mit Bildern, die nicht nur echt sind, aber zumindest wahres Denken zeigen. Wie der Orange dem spanischen Captain Rodri den goldenen Pokal entreisst, über den Rasen davonrennt, weil er sagt, diese Trophäe gehöre ihm. Schon bei den Livebildern nach dem Finalspiel war er nur schwerlich daran zu hindern gewesen, noch lange neben den jubelnden Spaniern stehen zu bleiben und sich als narzisstischer Gockel der Welt zu zeigen. Und diese Bilder sind nicht fake – und widerlich. Von der Kraft des Fussballs wurde in Bilanzen gesprochen, weil die Faszination Ball grösser sei als die Figuren, die den Ball für eigene Interessen benutzen. Grösser als die beiden Best Friends. Es mag stimmen. Aber der Fussball zeigte eben auch diese Seite. Wie sich Argentinier, zwei vor allem, nach dem Abpfiff wie wilde Tiere auf feiernde Spanier stürzen, tätlich angr...

Blog-Nr. 493 Ja, doch mehr gesehen, als ich gedacht hatte, es war auch besser, als wir erwartet hatten, manches nicht so, wie befürchtet, wenn man den Mann in Orange wieder mal ausblendet, mit seinem Anruf bei seinem Best Friend «Johnny» Infantino, und diese unsägliche Halbzeitshow im Final. Wir lernten Fussballer aus Kap Verde kennen, ihren Torhüter, Vozinha ist sein Spitzname, «Kleine Oma», 40jährig, vereinslos, auf Instagram folgen ihm nicht mehr 5000, sondern 30 Millionen, und es gab Tage, besser: Nächte und Spiele, da erwachte ich am Morgen, sah das Resultat und den Spielverlauf und dachte: Es wäre so schön gewesen, dieses Spiel live zu erleben. Aber ich schlief. Was bleibt nach fünf langen Wochen? Einiges. Da ist Lionel Messi. Er stand bei dieser, wohl seiner letzten Weltmeisterschaft, unter Denkmalschutz, aber er zeigte in vielen Momenten noch einmal, dass Fussball manchmal Poesie sein kann. Zuletzt, nach einem himmeltrauriglangweiligmiesen Final (wegen den Argentiniern), bliebe...

Blog-Nr. 492 KI-Foto Ich träume. Es war keine Schwalbe, sondern ein Foul, und Embolo ist kein Schauspieler, sondern ein famoser Fussballer, er durfte weiterspielen und schoss dann das 2:1 für die Schweiz in Kansas City, Messi verabschiedete sich mit Tränen aus dem Turnier und sagte, es sei sein letztes Spiel für die Nationalmannschaft gewesen, und wir lagen uns in dieser lauen Sommernacht auf dem Idaplatz im Kreis 3 in Zürich in den Armen und jubelten noch stundenlang, längst war es ein weiterer wunderbarer Sommertag geworden, und jetzt sitze ich wieder vor einem grossen Bildschirm, diesmal in der Immobilienwerkstatt in Küsnacht, die in solchen Momenten eine schöne Bar ist, und Harry Kane und Granit Xhaka haben ihre beiden Mannschaften im Atlanta Stadium zum Halbfinal an dieser Weltmeisterschaft auf den Rasen geführt, die ganze Schweiz ist mit ihnen, die Strassen sind leer gefegt, alle schauen irgendwo fern, ein ganzes Land vor dem Fernseher, und hören Sascha Ruefer schreien, er sitzt ...

Blog-Nr. 491 Früher, als ich noch berufshalber in der ganzen Welt die Stadien besuchte, war ich immer früh dort, und ich liebte diese Atmosphäre, wenn zuerst noch Stille herrschte und die Tribünen sich langsam füllten und zu leben begannen und es laut wurde. Und ich blieb auch meistens lange in den Stadien, schreibenderweise, und auch diese Stimmung war immer besonders, die Tribünen wieder leer, aber mit einer Geschichte in der Luft und dem Geruch des Spiels, den Bildern im Kopf. Nicht alle Bildschirme waren gross Das Stadion war in dieser Nacht wieder der Idaplatz im Quartier Wiedikon in Zürich . Und ich war früh dort, die Sonne dieses Dauersommers hinter der Stadt eben erst untergegangen, aber jetzt waren schon viele da, sehr viele, und ich und sie gingen erst mehr als acht Stunden später, noch nie war ich so lange in einem Stadion, die Sonne ging im Osten wieder langsam auf, die Stadt erwachte – nein, das stimmte diesmal nicht: sie ging schlafen. Ein Land ging schlafen. Die Angeste...

Blog-Nr. 490 Er weiss, wie Ronaldo, 41, jubelt, und er, ein Zweitklässler, 7 vielleicht, schiesst ein Tor und jubelt wie sein Jubel-Vorbild. Sie heissen FC Messi, keiner heisst Lionel, aber sie spielen wie Messi und schiessen in fünf Spielen 28 Tore. Sie heissen auch FC Bratwurst oder FC Kei Ahnig, doch sie haben viel ahnig und gewinnen das erste Spiel 5:0, und auch die Vollpfosten, es sind Mädchen, jubeln. Der Trainer für einen Sonntag ist der Vater von einem Kind, von Hugo, und er ist jetzt Yakin, eine modische Brille trägt er auch, er heisst Ola, ist Schwede, er trägt ein Argentinien-Leibchen, und die Schüler sitzen gehorsam in einer Reihe auf der Tribüne und hören ihm aufmerksam zu, Teamsitzung. Einer spielt mit dem Handy in der Hand, wahrscheinlich ist das Handy sowieso an seine Hand angebunden, vielleicht überträgt er live auf Tiktok.  Der Vater eines Kindes ist Trainer Die Tribüne ist voll, mit Spielern, Mütter, Vätern, Nonnos und Nonni oder einfach auch Patchwork-Familien,...

Blog-Nr. 489 Den Wecker gestellt auf 03.30 Uhr. Mit der roten Vespa in die Stadt gefahren, die noch gar nicht erwacht, einfach still ist, (fast) keine Autos, kein Tram, keine Rotlichter, niemand auf der Strasse. Das Bellevue leer. Nur das Surren des Vespa-Motors. Ein schöner Moment, allein in der grossen Stadt, «Il est cinq heures, Paris s’éveille», das Lied von Jacques Dutronc kommt in solchen Momenten mir immer in den Sinn, es beschreibt die Poesie einer Stadt im Morgengrauen, die Verliebten sind erschöpft, die Strassenarbeiter mit Besen unterwegs. Aber viele solche Momente kenne ich ja gar nicht. Um halb vier morgens schlafe ich meistens, oder will schlafen und kann nicht. Oder träume vielleicht. Nicht jetzt, an diesem Freitagmorgen. Den Wecker gestellt (und beinahe nicht gehört) wegen Schweizern, die Fussball spielen. Warum das? Zwei «Spanier» vor dem «Vior» und Kobel und Xhaka Als ich die Vespa parkte bei der Löwenstrasse vor dem Club «Vior», in dem sie abends zuvor noch mit Salsa...

Blog-Nr. 488 Der eine steht. Der andere läuft an, nachdem er zuvor den langen Weg vom Mittelkreis her gegangen war. Der eine, der im Tor steht, denkt sich, was der andere, der den Ball jetzt auf den Punkt gelegt hat und nun schiessen soll, vielleicht denkt. Er denkt – und er denkt auch. Und er, der im Tor steht, denkt, der andere denkt in dieser Sekunde auch irgendetwas und er hat wohl einen Plan; und er fragt sich, was der andere vielleicht gerade in dieser Sekunde denkt und was für einen Plan er hat; und er denkt, es sei besser, er denke jetzt gleich. Aber vielleicht denkt der andere, dass er jetzt anders denken soll, weil der im Tor so denkt.  Er will anders denken, als er denkt. Er ändert seinen Plan. Und der in Tor denkt im letzten Moment, er müsse vielleicht doch anders denken. Elfmeterschiessen, die Verlängerung nach der Verlängerung, wie jetzt wieder an dieser Weltmeisterschaft, wie bei den Sechszehntelfinals schon in zwei von vier Spielen, es sind die Momente der Denker. D...

Blog-Nr. 487 Ein Blumenstrauss liegt auf ihr, ein grosser, es sind wunderbare Rosen. Und ich wundere mich. Und erschrecke dann, als ich auf ihr sitze. Sie beginnt zu reden, deutlich hörbar, ich sehe mich um, denke, die Stimme komme vielleicht aus dem nahen Fenster oder von hinter mir; hört man auf einem Ohr nicht mehr so gut, weiss man oft nicht, woher die Stimmen kommen. Sie kommt aus ihr. «Ich will nach Rom», sie sagt: «Roma» , und sie wolle sofort gehen, möglichst gleich abfahren. Und sie sagt noch: «Du warst auch auf deinem Sehnsuchtsort Hydra, ich darf auch meinen haben, und jetzt spricht sie italienisch: «Per favore, per favore a Roma, partiamo!» Ich weiss immer noch nicht, woher die Stimme kommt, aber es gibt keinen Zweifel, sie ist es, die zu mir redet, und obwohl ihre Stimme lieblich ist, scheint sie keinen Widerspruch zu dulden. Und, sagt sie nun, sie habe auf Google Maps bereits alles angesehen, auch mit KI korrespondiert, knapp 900 Kilometer seien es von Küsnacht aus , 18 S...

Blog-Nr. 486 24 Stunden zuvor versank Zürich im Wasser. War es abends um acht dunkel und der Himmel schwarz, und die Welt schien unterzugehen, nichts ging mehr in der Stadt. Und jetzt ist er nur blau, brennt die Sonne vom Himmel, über 30 Grad noch, jeder Schritt ein Kampf gegen den Schweiss. Und wir tanzen und hüpfen und springen und wippen. Wir singen oder johlen oder summen oder grölen auch. Und vor allem schwitzen wir. Sind nass. Nicht, weil es regnet, wir sind pflotschnass von diesem Gewitter da vorne im Stadion bei brütender Hitze. Von diesen Liedern, der Musik, von den lauten Tönen, dem Geschrei, manchmal wie ein Motor, der aufheult, wie ein wilder Sturm, sie ballern auf der Bühne, schiessen aus allen Rohren, es knallt, aber dann gibt es auch immer wieder die leisen Momente. Punk, Rock und Poesie. Mit Songs von früher und neuen. Mit Texten wie diesen: «Ich soll dich grüssen von den Anderen / Sie denken alle noch ganz oft an dich / Und dein Garten, es geht ihm wirklich gut / Obwoh...