Im Auge - ein Blog von Fredy Wettstein

Das Interview stand in der «Süddeutschen Zeitung», mit einem Chefarzt im Al-Schifa-Krankenhaus in Gaza, Ahmed Abunada heisst er. Er ist inzwischen Deutscher, kürzlich ist er zurückgekehrt nach Berlin, weil ihm alles zu viel wurde im Kriegsgebiet, er nicht mehr hinsehen konnte, wie Patienten vor seinen Augen starben. Er müsse Kraft sammeln, wie er sagt, denn er möchte bald zurück nach Gaza, er will wieder helfen und operieren. Es schaudert einen nur schon beim Lesen des Interviews. Wie er erzählt, wie Menschen vor dem Krankenhaus verbluteten, wie er entscheiden musste, wer sterben muss und wem er noch versuchte zu helfen, wie sie alte Menschen nicht mehr behandeln konnten und irgendwann auf der Intensivstation alle starben, weil es keinen Sauerstoff mehr gab. Er habe es bereut, sagt er, Medizin studiert zu haben, die Schreie eines kleinen Mädchens würden ihm nie mehr aus dem Kopf gehen. Es waren Texte in einer sonntäglichen Zeitung, es ist unwichtig in welcher, diese Thematik und Diskre

Blog-Nr.290 Wo liegst du? Irgendwo musst du doch sein. Nur noch das geht mir durch den Kopf. Wo? Hat dich jemand gefunden? Und was hat er oder sie mit dir gemacht? Einfach mitgenommen?  Du bist weg. Angekommen zu Hause, zurück von einer Reise nach Costa Rica, ins wunderbare Land ohne Armee und mit unendlich grüner Natur, merkte ich es. Ich suchte dich zuerst überall in der Wohnung, du musst doch da sein, irgendwo ausgepackt. Unter dem Stapel Zeitungen? Warst es nicht. Und ich überlegte: Wo habe ich dich zum letzten Mal gesehen? Im Frankfurter Flughafen ganz sicher. Beim Sicherheitscheck. Ich habe dich aus meinem Rucksack genommen, wie es Vorschrift ist, und dich in eine Plastikablage gelegt, du ganz allein, sorgfältig, ich weiss, du bist kostbar. Und dann? Habe ich dich, als du geröntgt wurdest, auch wieder aus der Ablage zurückgenommen? Hm. Eine Erinnerungslücke, sicher bin ich nicht, aber ich versuche, Bilder aus dem Kopf abzurufen. Doch, schwach, kommt eine Erinnerung: Nicht in den

Kein Monat ist grauer als der November, er ist der traurigste Monat des Jahres, ein Trauermonat, kein anderer hat so viele kirchliche Gedenktage, und der Sommer ist weit weg, wenigstens bei uns, der nächste, so fühlen wir, scheint gar nie mehr zu kommen. Es ist der Monat der Melancholiker und depressiv Veranlagten, nur jene, die nach Venedig gehen und dort in den Gassen und Kanälen den Nebel finden, nennen sich Romantiker, aber im November sind die Tage auch in der Lagune kalt und kürzer, bei uns meist einfach nur grau und düster, und es regnet oft, wir verkriechen uns und denken, es gibt kein Morgen, alles ist unendlich weit weg. Und der November, es gäbe dafür sicher eine Statistik, ist der Monat, in dem am meisten Fussballtrainer entlassen werden. Es ist der Monat, in dem die Klubs nervös werden, weil sie viel, aber vielleicht noch nicht alles verloren haben und ein Neuer kommen muss, damit sich wenigstens etwas ändert und Hoffnung aufkommt, für morgen, auch wenn übermorgen meist g

Blog-Nr. 288 Bilder erzählen eine Geschichte. Bilder sind oft stärker als Worte, das erleben wir gerade in diesen schrecklichen Zeiten, sie können noch schockierender sein als alles, was wir lesen. Wir werden überflutet von Bildern, wir alle sind mit den neuen Geräten zu Fotografen unseres Lebens geworden, weil es so einfach geworden ist, etwas festzuhalten. Wir überfluten uns selber, überfordern uns manchmal, weil es zu viele sind. Und oft machen wir Bilder ohne zu überlegen, ob das Bild auch eine Geschichte erzählt, wir drücken einfach ab, gedankenlos, tausend Momente des Lebens und löschen diese Momente auch gleich wieder, weil wir gar nicht wissen, weshalb wir diese festhalten wollten, es waren Momente ohne Erinnerung und oft auch Bedeutung. Doch manchmal bleiben die Bilder, sie erzählen ja etwas, wir überlegen uns aber erst jetzt, wenn wir die Bilder nochmals ansehen, was die Geschichte dazu sein könnte. Wir überlegen uns die Geschichte zum Bild. Oder: Was uns das Bild für eine G